Lilás
Trago comigo
sobras de silêncio

emoções guardadas

de quem não se guarda

apenas se reveste

sem se esconder.

Pulsam em mim

vibrações desfeitas

compassos desmarcados

traduções mal feitas

de quem não se mostra

nem se deixa descobrir.

Guardo em mim

vontades contidas

percepções cinzas

paisagens mortas

de quem não pôde se dar

apenas se emprestar.

Visto então

o agasalho estelar

me perfumo com sons

me debruço na música

pra poder me sentir

Embrulhada de lilás......

(Desconheço o Autor)

A COR DA LÁGRIMA
Por que a lágrima não tem cor?
Enquanto chorava, me pus a pensar.
Se fosse vermelha como sangue,
as minhas vestes poderiam manchar.
 Se a lágrima fosse amarela, a cor da alegria, expressar tristeza jamais poderia.
 Se fosse azul,
a cor da serenidade,
eu não choraria jamais.
Seria só tranqüilidade.
Se fosse branca
como pétalas de rosas,
não seriam lágrimas...
Mas pérolas preciosas.  Ainda mais uma vez
fiquei me questionando...
Por que a lágrima não tem cor?
Se ela fosse preta,
só expressaria o horror?
Por que será que a lágrima não tem cor?
A lágrima não tem cor...
Porque nem sempre exprime dor.
E se ela fosse roxa, como poderia
expressar a alegria?
As lágrimas não têm cor
porque são expressões da alma.
Quando o espírito está chorando,
o coração diz: tenha calma!
 Se a lágrima tivesse cor
deveria ter a cor do amor.
Ou mesmo a cor da paixão,
que as vezes invade o coração.
 Ou talvez a cor da tristeza
que abala a alma e tira a calma,
mas faz em meu ser uma limpeza. A lágrima não tem cor,
porque ela nos aproxima do nosso Criador.
Se a lágrima tivesse cor,
eu só iria chorar de alegria.
 Mas, e a lágrima da saudade?
De que cor ela seria?
E a lágrima da decepção,
de que cor seria então?
Se a lágrima tivesse cor
deveria ter a cor de um brilhante.
Como a lágrima é preciosa,
Deus deu-lhe a cor do diamante.
(Wayne W. Dyer)

 

A lenda das rosas
Não colhas essas rosas.

As rosas,
Irmãs na terra das estrelas,
São mais lindas nos olhos que na mão.
Contenta-te em vê-las
Deixa-as na haste,
Cor de púrpura e ouro.
Se as colheres, as rosas morrerão.


Não quis ouvir o teu agouro.
Colhi todas as rosas que nasceram
Nos caminhos por onde me levaste
E as rosas não morreram...

(Lenda das Rosas Álvaro Moreyra)

Arco-íris

Todo dia, a menina corria o quintal, procurando um arco-íris.

Corria olhando para o alto, tropeçava e caía.

Toda vez que se machucava, vinha chorando uma cor.

Um dia, chorou o anil até esvaziá-lo dos olhos.

Depois, chorou laranja, chorou vermelho e azul.

Chorou verde. Violeta. Amarelo e até transparente!

Chorou todas as cores que tinha, todas as cores de dentro.

Então, abriu os olhos e nem o arco-íris, ela viu.

Não viu flores e borboletas. Não viu árvores e passarinhos.

Pensando que era ainda noite, deitou-se na cama e dormiu.

Pensando que era tudo escuro, nem levantar-se ela quis!

Ficou dormindo cinzenta, por dias e noites sem fim...

Foi quando um sonho, tão colorido, derramou-se dentro dela!

Tingiu o travesseiro e a fronha, o lençol e o pijaminha.

Tingiu a meia e o quarto. Tingiu as casas e os ninhos!

A menina abriu a janela e viu que hoje não tinha arco-íris.

Mas tinha o desenho das nuvens. Tinha as flores e um passarinho.

rita apoena

FELIZ é quem sabe amar.

Feliz é quem pode amar, amar muito!.

Mas amar e desejar não é a mesma coisa.

Amor é o desejo que atingiu a sabedoria.

O Amor não quer possuir.

O Amor quer somente amar.

Interior

Não se perdeu nenhuma coisa em mim.
Continuam as noites e os poentes
Que escorreram na casa e no jardim,
Continuam as vozes diferentes
Que intactas no meu ser estão suspensas.
Trago o terror e trago a claridade,
E através de todas as presenças
Caminho para a única unidade.

(Sophia de Mello Breyner)

Carinho

“Quando o homem
aprender a respeitar os
animais e outros seres,
ninguém precisará
ensiná-lo a amar o seu
semelhante”.

A LIÇÃO DAS FLORES

As flores conversavam num jardim.

Falavam dos beija-flores que as visitavam todas as manhãs

De certo modo, eles eram um toque de carinho...

E a margarida disse para a violeta: Não podemos esquecer as borboletas

Elas pousam, delicadamente, sobre nossas pétalas no entardecer...

E a rosa falou baixinho: Não há como não falarmos

Do afago dos passarinhos, levam nossas sementes além dos rios

E trazem aos nossos pés um raminho.

Devemos pensar como as flores,

Valorizar todas as pessoas que nos cercam

Cada uma, em sua essência,

Nos doam um pouco de si.

(Sirlei L. Passolongo)

MULHER

É viver mil vezes em apenas uma vida,
é lutar por causas perdidas e sempre sair vencedora,
é estar antes do ontem e depois do amanhã,
é desconhecer a palavra recompensa apesar dos seus atos.
Ser mulher é caminhar na dúvida cheia de certezas,

é correr atrás das nuvens num dia de sol
e alcançar o sol num dia de chuva.

Ser mulher é chorar de alegria e muitas vezes sorrir com tristeza,

é cancelar sonhos em prol de terceiros,

é acreditar quando ninguém mais acredita,

é esperar quando ninguém mais espera.

Ser mulher é identificar um sorriso triste e uma lágrima falsa,

é ser enganada e sempre dar mais uma chance,

é cair no fundo do poço e emergir sem ajuda.

Ser mulher é estar em mil lugares de uma só vez,

é fazer mil papéis ao mesmo tempo,

é ser forte e fingir que é frágil pra ter um carinho.

Ser mulher é se perder em palavras

e depois perceber que se encontrou nelas,

é distribuir emoções que nem sempre são captadas.

Ser mulher é comprar, emprestar, alugar,

vender sentimentos, mas jamais dever,

é construir castelos na areia, vê-los desmoronados

pelas águas e ainda assim amá-las.

Ser mulher é saber dar o perdão,

é tentar recuperar o irrecuperável,

é entender o que ninguém mais conseguiu desvendar.

Ser mulher é estender a mão a quem ainda não pediu,

é doar o que ainda não foi solicitado.
Ser mulher é não ter vergonha de chorar por amor,

é saber a hora certa do fim,

é esperar sempre por um recomeço.
Ser mulher é ter a arrogância de viver apesar dos dissabores,

das desilusões, das traições e das decepções.

Ser mulher é ser mãe dos seus filhos,

e dos filhos de outros e amá-los igualmente.

Ser mulher é ter confiança no amanhã e aceitação pelo ontem,

é desbravar caminhos difíceis em instantes inoportunos

e fincar a bandeira da conquista.

Ser mulher é entender as fases da lua por ter suas próprias fases.

É ser "nova" quando o coração está à espera do amor,

ser "crescente" quando o coração está se enchendo de amor,

ser "cheia" quando ele já está transbordando de tanto amor

e "minguante" quando esse amor vai embora.

Ser mulher é hospedar dentro de si o sentimento do perdão,

é voltar no tempo todos os dias e viver por poucos instantes

coisas que nunca ficaram esquecidas.

Ser mulher é cicatrizar feridas de outros

e inúmeras vezes deixar as suas próprias feridas sangrando.

Margaridas

Margaridas

Nós, mulheres, somos como as flores do campo.

Agrestes, silvestres, espontâneas, irrompendo por entre as silvas e ervas daninhas sem que nada as demova de encontrar a luz do sol e sentir a gentil brisa numa carícia constante e generosa

Mas, tal bravura magnificente contrasta com a sua fragilidade cândida, o ritmo acelerado dos dias corrompe os instantes maravilhosos de pura perfeição com que a natureza nos brinda quando uma margarida nos surge a meio do nosso percurso diário.

Nós, e elas, somos fortes e frágeis.

Aquilo a que aos olhos de vós, homens, vos parece tão pouco, é tanto de tanto que nos parte o coração.

Mas vós, de olhos fechados, de coração distraído, não vedes que é na rústica e agreste forma de sermos que vos amamos mais do que alguma vez sonhais, não vedes que nos partem o coração vezes e vezes sem conta e nós mesmo assim seguimos em frente, ao vosso lado.

Pobres de vós, homens de coração distraído, que não vedes a simplicidade do amor que a vossa flor mal regada vos tem.

Cuidem da vossa flor do campo como se do maior tesouro se tratasse, porque o amor dela é o que de mais precioso vós, homens, podereis ter na vossa vida.

(Desconheço o autor)