Nós, mulheres, somos como as flores do campo.
Agrestes, silvestres, espontâneas, irrompendo por entre as silvas e ervas daninhas sem que nada as demova de encontrar a luz do sol e sentir a gentil brisa numa carícia constante e generosa
Mas, tal bravura magnificente contrasta com a sua fragilidade cândida, o ritmo acelerado dos dias corrompe os instantes maravilhosos de pura perfeição com que a natureza nos brinda quando uma margarida nos surge a meio do nosso percurso diário.
Nós, e elas, somos fortes e frágeis.
Aquilo a que aos olhos de vós, homens, vos parece tão pouco, é tanto de tanto que nos parte o coração.
Mas vós, de olhos fechados, de coração distraído, não vedes que é na rústica e agreste forma de sermos que vos amamos mais do que alguma vez sonhais, não vedes que nos partem o coração vezes e vezes sem conta e nós mesmo assim seguimos em frente, ao vosso lado.
Pobres de vós, homens de coração distraído, que não vedes a simplicidade do amor que a vossa flor mal regada vos tem.
Cuidem da vossa flor do campo como se do maior tesouro se tratasse, porque o amor dela é o que de mais precioso vós, homens, podereis ter na vossa vida.
(Desconheço o autor)
